BRUCIATO

[doriana at inventati.org]

Era cominciato quest' estate il gioco romano dei roghi alle auto e 
poi... le banlieus francesi e poi i consolati, le ambasciate, ora come 
un lontano 8 marzo in America, ora come in anni vicini, tristemente si 
ripete il rogo di lavoratrici, schiavi bruciati in Bangladesh. Un odore 
acre di bruciato.
 Non ho letto giornali negli ultimi giorni, mi sono presa una vacanza 
in Puglia, a Molfetta, dove la vita sembra scorrere con ritmi più 
umani. Rientro a Roma, dove nessuno si accorge che sei partita, dove 
alla stazione non incroci subito gli occhi di chi ti aspetta, dove 
ritrovi tutta integra la paura di essere schiacciata nel delirio della 
città eterna, dove colonne giganti e rutilanti mostrano, come osceni 
tatzebao, il volto di chi ti invita il 9 aprile alla festa della 
menzogna, a chi arriva, passa parte e ritorna.
 E' piovuto in questi giorni al nord e al sud, sono ormai nubifragi 
che si abbattono sui serpenti di cemento che invitano le frane e non 
spengono gli incendi, ho visto sempre più cani randagi nelle periferie 
delle metropoli e stranieri e straniati.
 Gira l'eroina a consolare, bruciano rifiuti negli inceneritori, 
bruciano speranze e sogni. Si bruciano le tappe nella conclusione degli 
affari, nella distruzione della Costituzione, nel riciclo della 
memoria. Continua ad ardere la fiaccola oplimpica, il fuoco all'altare 
della Patria, i fuochi delle puttane, di chi si deve scaldare nelle 
baracche perchè l'inverno sembra non finire mai. Era poco più di un 
mese fa che al mio paese nel viterbese, in una piazzetta del centro 
storico, si era fatta come sempre una pira e mentre si mangiavano 
salsicce, in una gabbia giaceva un maiale e ognuno comprava un 
biglietto, azzardando il suo peso, per poi vincere il maiale stesso. 
Sembrò una gran puzza per i residenti musulmani, una gran festa per i 
nativi che bevevano vino...peccato che quel centro antico è 
abbandonato, quella storia del maiale, delle processioni, delle feste è 
annegata nel rogo simbolico della dimenticanza...
 Io rientro a Roma dove la puzza di bruciato ti nausea, è lontana-è 
vicina. Leggo del manifesto-appello di Pera e viene voglia di 
bruciarlo, come i quintali delle apologie stampate, grondanti dai muri. 
Arde il fuoco dell'indifferenza, spento quando diventa conflitto, 
acceso quando è reato: la nostra civile passione, quella che ci fa 
bollire il sangue si trasforma per incanto in cinico- furbo- azzurro 
polverone mediatico. Cenere.
Noi donne abbiamo consentito che l'8 marzo sia chiamato festa e non 
protesta la memoria dei corpi bruciati, noi tutti sembriamo diventati 
anime ignifughe, memorie bruciate.
 Noi, che viviamo sulle spalle di chi brucia, non troviamo la ragione 
e la misura, continuiamo a banchettare su questa terra che fuma di 
roghi sempre più tragici, da dimenticare subito come le notizie del 
giornale.

Doriana Goracci

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